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"El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe en el dolor leído siente bien, no los dos que él tuvo mas sólo el que ellos no tienen. Y así en los rieles gira, entreteniendo la razón, ese tren de cuerda que se llama el corazón". (Fernando Pessoa)

jueves, 6 de noviembre de 2008

El mapa de tu voz (o los tonos de mi silencio)

Algún día encontraré un mapa
Que me lleve junto al árbol oscuro de tu memoria.
Y se detendrá la lluvia para que nos paremos juntos
a mirar las nubes reflejadas en las charcas.

Hallaré la huella sumergida de un Tigre
En el Lago profundo de mi voz.
Y pintaremos nuestros rostros
Como una acuarela con tonos inventados.

Y se detendrá el Tiempo
para que nos dediquemos a mirarnos
largo rato en absoluto Silencio.

Algún día el viento vendrá a visitarnos
Disipará todo lo que nos causaba Miedo.
Y llegará portando la semilla escondida
que contiene el sello
de tu verdadero nombre.

Y cada cosa que vivimos,
Cada cosa que callamos,
y cada cosa que creímos perdida
Volverán a tomar su debido lugar.

Y nos hablarán directo al corazón
como un pájaro brillante y sencillo
que ha recobrado su plena
Libertad.

Algún día comprenderemos
Que las cosas que amamos
nos sería imposible
amarlas por separado.

Que las cosas que callamos
no eran para
fingir falsos silencios.

Y que las cosas que creímos perdidas
-por alguna razón-
siempre estuvieron ahí
diciéndonos: ábrete.

C.L.M.

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