poesia universal y+

"El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe en el dolor leído siente bien, no los dos que él tuvo mas sólo el que ellos no tienen. Y así en los rieles gira, entreteniendo la razón, ese tren de cuerda que se llama el corazón". (Fernando Pessoa)

domingo, 5 de agosto de 2007

Escarbo en la memoria
divergente de tu voz
y encuentro los vestigios
de tus sueños alados.

Eres como una huella blanca en el barro
que forma espejos blancos
de nubes inmensamente blancas.

Ayer vino el viento del mar
y sacudió las hojas del viejo roble
que plantaron en casa mis abuelos.
Su tristeza se hizo inmensa
y ya nunca más pudieron
dejaron de llorar.

Las palomas se han ido de la plaza
en la que solíamos jugar
y pololear secretamente.

Mis recuerdos de infancia
me han abandonado
yacen sumergidos
bajo un lago
de cristal.
C.L.

1 comentarios:

Blogger Laura Cambra ha dicho...

Bonito todo: el nuevo diseño, que sigas animándote a publicar tus palabras y que convoques las mías. Gracias por las tres cosas.

6 de agosto de 2007, 14:11  

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